Algo como heroína

A propósito de Patti, y su hermosa canción,

Some strange music drags me in
It makes me come up like some heroine
She is sublimation
She is the essence of thee
She is concentrating on
He who is chosen by she

El pelo lucía liso en las escaleras
de un viernes noche infinito,
escondido en los ojos del ciberespacio
que con tu presencia se llenaba.
Los cafés de la mañana sabían a estupefacción,
y el alma se construía entre
los raudales de tus manos
y mis exangües intestinos.
Enferma en la obsesión
de ser la otra que el otro quiso
y sin embargo,
orgullosa de ser una misma en tus vuelos.
Tú, que hacías la luz
a los fríos de la ventana
de aquel apartamento en mitad de las rocas.
Yaún así todo fue nada
y la parte de algo fue el todo.
Quererte fue vivir ahora
sin tocar nunca nada parecido
a lo que por aquel entonces
se construía a golpes,
inundando de azul las estancias.
Así es como hoy,
la reproducción de aquellos días,
se vuelve ajosa con
las repeticiones que son la vida.
Y sin embargo, tus b(v)e(r)sos,
siguen siendo tan actuales
que casi todas las canciones
aún guardan
algunos silencios sobre lo nuestro.

Los restos del naufragio, los orígenes del desastre, las partes del alma

Porque los orígenes del desastre,
se esparcen en el alma
y se diluyen en la sangre
de otros naufragios mayores.
Porque siempre nos quedará,
la locura de conocernos
y todo aquello que nunca
tuvo definición en el diccionario.



Los restos del naufragio quedaron esparcidos o desaparecidos o rotos,
nos queda el presente que ya es suficiente y no nos debe faltar,
nos queda la suerte que si se balancea un poco, nos puede tocar.
Nos queda Oaxaca, Peyote, San Pedro y amigos
que no nos quieren cambiar.
Nos quedan canciones que llenen los corazones
y sobre todo la de los demás.
Nos queda el mar y un buen pescado que comer a tu lado
y eso solo será si vuelves, claro!.
Los restos del naufragio quedaron esparcidos o desaparecidos o rotos.

Reencuentro

When you say it's dead & gone
I know you're wrong
Cut & slash, sharpest knife
It won't die
(I never came- QOTSA)

Si algún día te encuentro de nuevo, que no sea jamás, que sea siempre, en cada blanco que regalan las madrugadas. Si algún día te encuentro de nuevo, que no sea nunca, que sea tan sólo a veces si no es en ese momento de noche. Se deduce creo, que por el día no quiero encontrarte si es que definitivamente lo hago de nuevo; o también podría pensarse que si te encuentro otra vez deseo que sea una alucinación, o un sueño o todo ese elenco de parasomnias, insomnias e hipersomnias que desconozco al no conocer todo lo que debiera (a estas alturas) la psiquiatría. El caso es que es eso lo que me gustaría, si es que algún día te encuentro de nuevo, haberte desconocido aún sabiendo de tu existencia. Y entonces conocerte como ya dije: siempre y de noche, y a veces si es por el día. Descubrir tus frases elocuentes y que transpiren en mis poemas, si es que para ese día, el día en el que te encuentre otra vez, aún sigo escribiendo y tú sigues siendo elocuente. Como sólo tú sabes serlo, con ese invisible deje de inteligencia con el que impregnas cada cosa que haces,o dices, o escribes, o callas. Teniendo en cuenta que te desconociese para ese entonces, para el momento en el que te encuentre, me sorprendería a mí misma sin haberte conocido nunca, porque ya te hubiese conocido siempre; de pé a pá, de principio a fin, de cabo a rabo, y otra serie de expresiones vulgares que yo, en mi ignorancia de saberte, excusaría utilizar porque ambos sabríamos si nos halláramos de nuevo, que son demasiado cutres para describir eso que existe pero que es intangible y que se encuentra, con sus espacios y sus letras, en cada línea de lo que escribo, siempre de noche y a veces de día.

http://www.youtube.com/watch?v=pL5Ws-kcWK8&feature=fvw

Brasas perecederas

A mi 27 de diciembre;

Hace un año que se me paró la vida por estas fechas. Una frase en una pantalla, demasiado cutre y cibernético como para tener importancia. Sin embargo, algo se me atrancó en el pecho. Un tiempo después supe que ese algo era la certeza de que aquel peso se haría más grande, con el paso de los días, de los meses e incluso de los años.

Y es que precisamente hace hoy un año que me encontré con unos ojos a través de una canción. Los míos, reflejados en aquel fondo blanco y azul añil.

Este blog, nació a partir de lo que esa música despertó en mi. Sin embargo, y pese a que "la vida no es canción", como hoy es un día de esos en los que no hay mucha literatura... ahí va la poca que queda.



"Y en tu ausencia las paredes se pintarán de tristeza,
y enjaularé mi corazón entre tus huesos."

Pongamos

Pongamos que lo nuestro
nunca fue nuestro y que sólo tuvo
una sola dueña que fui yo misma.
Pongamos que entre el lodo
nunca hubo margaritas,
que hoy es una fecha señalada.

Pongamos que las calles
no llevan tus ojos en cada piedra,
que lo humano nunca fueron tus lunares,
que lo que imaginé fue solo tu risa.
Pongamos que pusiste el corazón
y no sólo la cabeza,
que todas las mañanas me inhalaste
sin quererlo entre el miedo.
Pongamos que impuse poco menos
que el viento enredado,
a punto de desprendérsete de las ganas
de correr deprisa hacia delante.

Pongamos así pues, las cartas sobre la hoguera:

que nunca te pensé ni me pensaste
que nunca te escuché ni me escuchaste
que nunca hubo sueño,
que nunca hubo poeta,
que nunca hubo cuero,
que nunca hubo mano,
que nunca hubo hombro,
que nunca hubo párpado, ni lunar, ni añil,
que nunca, nunca, nunca,
hubo mar al que largarse.

Pongamos que el vino no corría por los labios
la segunda vez que volamos
puestos de ganas y vientre.
Pongamos que la estrella no danzaba en el colchón
la primera vez que saltamos
puestos de nervio y tierra.
Pongamos que aquella noche no entré por la puerta
de aquel local abarrotado de finalización y comienzo
que pongamos y pongo: nunca dejará de comenzar.



http://www.youtube.com/watch?v=gIg4HW4c5Ik&feature=related
Y mañana será otro día,
depende del cristal con el que miras.
Todo es horrible o terriblemente bello.

No fue bueno, pero fue lo mejor.
Todo o casi todo salió de otra manera.

si es que la hubiera.

Podría dar mil excusas
y alguna que otra explicación coherente
si es que la hubiera.

Y aún así sería tan inútil
como el perdón que reclamo
en cada hueco de tiempo
con el que se me obsequia.
Llamando a la puerta
de lo que se me antoja
roja cereza que sangra.

Dylan canta que hay un cielo
tras esa misma tabla y a mi
solo se me ocurre que detrás
hay soledad y Ocho meses y medio
de dudas inherentes a mi misma.

Dije que podría dar mil excusas
y ya ves, las estoy dando
¿donde queda el viceversa?
la explicación de tantos dramas innecesarios
es el poema que leía entre tus bromas.

la eterna amapola amarilla

Encierro en la trinchera,

codo en la cintura,

estómago al viento.

Absuelta de tu bombardeo,

invento guerrillas de lo inútil

que auscultan tus pensamientos

en preterito imperfecto. (imperativo)

Reduzco las fracturas,

minimizo los riesgos liberando

los analgésicos de los espacios en blanco.

Y me encuentro barrida,

como el polvo de los viajes

al país de los licores caducos,

encerrados en lo diminuto.

Todas mis escopetas,

se prostituyen al embrujo del vacío

y suelto la asida locura...

¡al suelo!

se apagan las pizarras

se me enredan las pestañas

y el movimiento se hace atómico, dual.

un segundo....

y sibilo el ronquido,

el anhelo de la eterna amapola amarilla.

http://www.youtube.com/watch?v=UrMmr1oMPGA