Muérdeme la incredulidad
de haberte follado en otro tiempo,
devuelveme la risa
que dejé doblada bajo el cuello de tu camisa.
Reduce la tormenta
que pernocta prematuramente en mi espalda.
Escríbeme si te dejan tus pestañas
y envía una postal cada mañana
a la estupidez de mis maneras.
Perfunde todos los tejidos que dejaste sin reparación,
trastoca lo predecible con alardes de realidad,
refléjate esta vez en mis espejos,
y una vez más,
si es que quieres...
vuelve.
(Poema algo viejo, recuperado directamente de mis apuntes de hematología)
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sábado, 22 de enero de 2011
miércoles, 5 de enero de 2011
Relatividad cítrica
Si bastan dos mitades para hacer la unidad,
somos tercios en la nieve
buscando un tullido más
para completar nuestra propia trinidad,
para engañar a nuestro destino final.
Como la naranja sin su jugo,
exangüe del todo,
conservando la piel y los poros,
que ácidos se autodestruyen.
Como la cáscara del limón,
devorada en la certeza
de su propia inutilidad.
Mutilada de lo interno,
subrayada de plasticidad.
Utilizada para rellenar los tetrabricks
ingentes de publicidad engañosa.
Cortada en finas láminas
para adornar los roscones de Reyes,
resignada a que lo que me componga
sean los restos de una riqueza relativa:
Eu=Tu.cítrico²
somos tercios en la nieve
buscando un tullido más
para completar nuestra propia trinidad,
para engañar a nuestro destino final.
Como la naranja sin su jugo,
exangüe del todo,
conservando la piel y los poros,
que ácidos se autodestruyen.
Como la cáscara del limón,
devorada en la certeza
de su propia inutilidad.
Mutilada de lo interno,
subrayada de plasticidad.
Utilizada para rellenar los tetrabricks
ingentes de publicidad engañosa.
Cortada en finas láminas
para adornar los roscones de Reyes,
resignada a que lo que me componga
sean los restos de una riqueza relativa:
Eu=Tu.cítrico²
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Algo como heroína
A propósito de Patti, y su hermosa canción,
Some strange music drags me in
It makes me come up like some heroine
She is sublimation
She is the essence of thee
She is concentrating on
He who is chosen by she
El pelo lucía liso en las escaleras
de un viernes noche infinito,
escondido en los ojos del ciberespacio
que con tu presencia se llenaba.
Los cafés de la mañana sabían a estupefacción,
y el alma se construía entre
los raudales de tus manos
y mis exangües intestinos.
Enferma en la obsesión
de ser la otra que el otro quiso
y sin embargo,
orgullosa de ser una misma en tus vuelos.
Tú, que hacías la luz
a los fríos de la ventana
de aquel apartamento en mitad de las rocas.
Yaún así todo fue nada
y la parte de algo fue el todo.
Quererte fue vivir ahora
sin tocar nunca nada parecido
a lo que por aquel entonces
se construía a golpes,
inundando de azul las estancias.
Así es como hoy,
la reproducción de aquellos días,
se vuelve ajosa con
las repeticiones que son la vida.
Y sin embargo, tus b(v)e(r)sos,
siguen siendo tan actuales
que casi todas las canciones
aún guardan
algunos silencios sobre lo nuestro.
Some strange music drags me in
It makes me come up like some heroine
She is sublimation
She is the essence of thee
She is concentrating on
He who is chosen by she
El pelo lucía liso en las escaleras
de un viernes noche infinito,
escondido en los ojos del ciberespacio
que con tu presencia se llenaba.
Los cafés de la mañana sabían a estupefacción,
y el alma se construía entre
los raudales de tus manos
y mis exangües intestinos.
Enferma en la obsesión
de ser la otra que el otro quiso
y sin embargo,
orgullosa de ser una misma en tus vuelos.
Tú, que hacías la luz
a los fríos de la ventana
de aquel apartamento en mitad de las rocas.
Yaún así todo fue nada
y la parte de algo fue el todo.
Quererte fue vivir ahora
sin tocar nunca nada parecido
a lo que por aquel entonces
se construía a golpes,
inundando de azul las estancias.
Así es como hoy,
la reproducción de aquellos días,
se vuelve ajosa con
las repeticiones que son la vida.
Y sin embargo, tus b(v)e(r)sos,
siguen siendo tan actuales
que casi todas las canciones
aún guardan
algunos silencios sobre lo nuestro.
lunes, 15 de noviembre de 2010
muro 2.0
La indescriptible sensación de no ser uno mismo
y sin embargo soñar con reconciliarse
con el propio alma intacta
en su capacidad de amar.
La estupefacción de buscarse para no encontrase
o hacerlo siempre y una vez más
al borde del origen del precipicio
que fue querer sin contrato.
La necesidad de cortapisas a lo ilógico
de la estabilidad de la emoción
que ya no se me eriza
ni con lo bello ni con la vida.
What shall we use to fill the empty spaces
Where we used to talk?
How should I fill the final places?
How should I complete the wall?
(o sí)
y sin embargo soñar con reconciliarse
con el propio alma intacta
en su capacidad de amar.
La estupefacción de buscarse para no encontrase
o hacerlo siempre y una vez más
al borde del origen del precipicio
que fue querer sin contrato.
La necesidad de cortapisas a lo ilógico
de la estabilidad de la emoción
que ya no se me eriza
ni con lo bello ni con la vida.
What shall we use to fill the empty spaces
Where we used to talk?
How should I fill the final places?
How should I complete the wall?
(o sí)
domingo, 27 de diciembre de 2009
Brasas perecederas
A mi 27 de diciembre;
Hace un año que se me paró la vida por estas fechas. Una frase en una pantalla, demasiado cutre y cibernético como para tener importancia. Sin embargo, algo se me atrancó en el pecho. Un tiempo después supe que ese algo era la certeza de que aquel peso se haría más grande, con el paso de los días, de los meses e incluso de los años.
Y es que precisamente hace hoy un año que me encontré con unos ojos a través de una canción. Los míos, reflejados en aquel fondo blanco y azul añil.
Este blog, nació a partir de lo que esa música despertó en mi. Sin embargo, y pese a que "la vida no es canción", como hoy es un día de esos en los que no hay mucha literatura... ahí va la poca que queda.
"Y en tu ausencia las paredes se pintarán de tristeza,
y enjaularé mi corazón entre tus huesos."
Hace un año que se me paró la vida por estas fechas. Una frase en una pantalla, demasiado cutre y cibernético como para tener importancia. Sin embargo, algo se me atrancó en el pecho. Un tiempo después supe que ese algo era la certeza de que aquel peso se haría más grande, con el paso de los días, de los meses e incluso de los años.
Y es que precisamente hace hoy un año que me encontré con unos ojos a través de una canción. Los míos, reflejados en aquel fondo blanco y azul añil.
Este blog, nació a partir de lo que esa música despertó en mi. Sin embargo, y pese a que "la vida no es canción", como hoy es un día de esos en los que no hay mucha literatura... ahí va la poca que queda.
"Y en tu ausencia las paredes se pintarán de tristeza,
y enjaularé mi corazón entre tus huesos."
domingo, 18 de octubre de 2009
SAF (de sudor,amor y frente)
Primero fue tu labio
y el mío que era rosa también,
oliendo a sangre
de color añil
y a la sordidez
del acero que
zizagueamos, entre
el ron y el vino,
que bebimos impulsados
contra la pared.
Entonces,la imagen fue fotograma,
quisimos que la fantasia
nos destrozara las precauciones
a cambio de hacernos daño
a martillazos abdominales.
Y es que el reloj se quemó
contra el fular rojo
y tu voz amenzó de muerte:
"la maldición de la etílica aceituna"
dijiste entre alientos.
Que se nos cortaban
en las palabras soeces
los escupitajos multicolores,
y la blancura compartida
de los cuerpos a todo gas.
Exhaustos de la bruma
en la que nos sumergimos queriendo
odiar el uno, queriendo obviar
la otra, sin poder hacerlo.
O puediendo hacerlo
una y mil veces más.
Y es que la locura
se nos folló la calma
y con sudor en la frente
dijiste: "toda la puta vida"
con los ojos vueltos obscenos
de autoreconocimiento ajeno.
De nuevo muertos,
en las incongruencias
de lo absurdo y lo puberscente,
de lo iluso y anticipado...
De nuevo malditos,
en las dos palabras
de la puerta y el ascensor,
de lo que prometo no decir jamás...
http://www.youtube.com/watch?v=PYO6PG7XcQM
y entonces entonaste dulces gritos
comenzó el más viejo de los ritos
¿fuiste tu, fui yo o sencillamente fue algo superior?
y añadiste “si lo hacemos, tonto mío,
pues hagámoslo como es debido”
“y ¿cómo es eso?” pregunté y tú me dijiste “justamente así no”
y paraste, “me lo tengo prohibido”
yo protesté empapado y más que aturdido
y ahora sí que sí que yo...
me he perdido
y el mío que era rosa también,
oliendo a sangre
de color añil
y a la sordidez
del acero que
zizagueamos, entre
el ron y el vino,
que bebimos impulsados
contra la pared.
Entonces,la imagen fue fotograma,
quisimos que la fantasia
nos destrozara las precauciones
a cambio de hacernos daño
a martillazos abdominales.
Y es que el reloj se quemó
contra el fular rojo
y tu voz amenzó de muerte:
"la maldición de la etílica aceituna"
dijiste entre alientos.
Que se nos cortaban
en las palabras soeces
los escupitajos multicolores,
y la blancura compartida
de los cuerpos a todo gas.
Exhaustos de la bruma
en la que nos sumergimos queriendo
odiar el uno, queriendo obviar
la otra, sin poder hacerlo.
O puediendo hacerlo
una y mil veces más.
Y es que la locura
se nos folló la calma
y con sudor en la frente
dijiste: "toda la puta vida"
con los ojos vueltos obscenos
de autoreconocimiento ajeno.
De nuevo muertos,
en las incongruencias
de lo absurdo y lo puberscente,
de lo iluso y anticipado...
De nuevo malditos,
en las dos palabras
de la puerta y el ascensor,
de lo que prometo no decir jamás...
http://www.youtube.com/watch?v=PYO6PG7XcQM
y entonces entonaste dulces gritos
comenzó el más viejo de los ritos
¿fuiste tu, fui yo o sencillamente fue algo superior?
y añadiste “si lo hacemos, tonto mío,
pues hagámoslo como es debido”
“y ¿cómo es eso?” pregunté y tú me dijiste “justamente así no”
y paraste, “me lo tengo prohibido”
yo protesté empapado y más que aturdido
y ahora sí que sí que yo...
me he perdido
lunes, 12 de octubre de 2009
Muertos y malditos
Muertos, en los meses
de prostitución sin contratos,
de los pagarés de tinta invisible
de tus esquemas y mis impulsos
que aún te empujan al futuro.
Muertos, en la cadencia
del vals de los términos medios,
de las horas prendadas
de tus lunares y mis labios
que aún saben a tus dientes.
Muertos, en la doctrina
de las aulas oliendo a viejo,
de las manos frías de caricia ausente
de los pies encontrados en invierno
y que aún chocan en los pasos.
Muertos, en el maleficio
de los ojos diminutamente oscuros,
de la guitarra literata
de sus canciones y sus gestos
que aún viven en nuestro abrazo.
Muertos, en el escenario
de los amigos enfermos de las ganas,
que cada uno identifique como le plazca
que el deseo y la razón
no son buenos compañeros.
Muertos, en los caminos
que se curvan hasta agujerear,
el tiempo, la música y la droga
que fue tu mera existencia
inyectada en mi sonrisa.
Sin lugar a budismo,
y mucho menos a espiritualismo.
Muertos.
(por claridad anticipada
y estupidez patológica).
Y Nacho, lo supo.
http://www.youtube.com/watch?v=hD6PKL0cWgI&feature=related
martes, 1 de septiembre de 2009
cigarrillos de madera
Hay un espacio amplio
que me contempla
desde donde te encuentras.
En todo ocurre ese hueco
que me rellena las sonrisas
con miradas de reojo a tus pupilas.
Y voy apartando el abismo
con afán de funanbulista
sin olvidar lo que te fumé.
En todos los cigarrillos de madera
que me colocan los párpados
con besos que hacen eco en tus blancos.
Hacer diana en el mar
es quimera sin tu círculo,
porque no hay esfera en que te alejes,
ya que en todas
se descubre tu espacio
y eso que me pediste sin querer.
Con la determinación
de quien destruye un corazón,
invierto los luegares comunes
en artefactos inútiles de independencia.,
acabando así con la paciencia
de quien nunca te dejará de compartir.
pero tu sola presencia
me enferma y me vacía
y con un grito de esperanza
te digo adiós.
jueves, 25 de junio de 2009
Botánica y báquica.
A medias tintas y con el corazón vacío
el ciprés destella ocres
e indegirible se torna el aire que abanica
cuando tú lo contaminas de silencio.
Bajo la sombra de tu nuca,
el pulpo de mi espalda
crece y se hace grande,
pega sus ventosas
y se alimenta de las ganas
que succiona al rebalárseme estas
a raudales.
Como el vino que se derrama
desde las cuencas de los ojos,
sumergidos, infiltrados, ebrios
de tanto plantarme en
los bosques que te observan.
A medias tintas y con el corazón lleno
el sauce pierde su adjetivo
y verdadero se vuelve el dolor que abarca
cuando tú lo podas de futuros.
el ciprés destella ocres
e indegirible se torna el aire que abanica
cuando tú lo contaminas de silencio.
Bajo la sombra de tu nuca,
el pulpo de mi espalda
crece y se hace grande,
pega sus ventosas
y se alimenta de las ganas
que succiona al rebalárseme estas
a raudales.
Como el vino que se derrama
desde las cuencas de los ojos,
sumergidos, infiltrados, ebrios
de tanto plantarme en
los bosques que te observan.
A medias tintas y con el corazón lleno
el sauce pierde su adjetivo
y verdadero se vuelve el dolor que abarca
cuando tú lo podas de futuros.
jueves, 18 de junio de 2009
A gatas
A gatas van las nubes por la mañana,
a gatas atraviesa el felino el asfalto,
con la cordura en las fauces
del itsmo que todavía nos separa.
A gatas van las olas del mar
que como siempre no cesa,
recién nacidas cada semana...
las ganas de quererte a gatas.
A gatas va el tendero cuando
recoge con mimo su manzana,
a gatas fue Newton también
absorto en su propio descubrimiento...
la gravedad de los cuerpos,
también se construye a gatas.
Y es así como, a gatas,
se piensan los pronombres
y las primeras palabras
de un poema que una y otra vez
se escribe a gatas.
Pues a gatas vas tú aún
y a gatas (qué remedio)
voy yo también amor,
protegiéndonos de los pulmones
que se nos inflaman
si permanecemos de pie
pero que se nos hinchan de orgullo
siempre que nos mantenemos
como no,
a gatas.
a gatas atraviesa el felino el asfalto,
con la cordura en las fauces
del itsmo que todavía nos separa.
A gatas van las olas del mar
que como siempre no cesa,
recién nacidas cada semana...
las ganas de quererte a gatas.
A gatas va el tendero cuando
recoge con mimo su manzana,
a gatas fue Newton también
absorto en su propio descubrimiento...
la gravedad de los cuerpos,
también se construye a gatas.
Y es así como, a gatas,
se piensan los pronombres
y las primeras palabras
de un poema que una y otra vez
se escribe a gatas.
Pues a gatas vas tú aún
y a gatas (qué remedio)
voy yo también amor,
protegiéndonos de los pulmones
que se nos inflaman
si permanecemos de pie
pero que se nos hinchan de orgullo
siempre que nos mantenemos
como no,
a gatas.
miércoles, 17 de junio de 2009
Tiempos de crisis
“TIEMPOS DE CRISIS”
A la espera de una caída
de los precios
que no dejan de subir;
en estos “tiempos de crisis”
que se digieren amargos como el café
que ahora mismo me acompaña;
a mi, tostada por el tostador
de tus detalles y de tus lunares;
encendidos por los amperios
que dilatan y contraen tus pupilas
Fúlgidas, distantes, jóvenes.
A la espera de una caída
es así como yo, cuerpo
y por lo tanto:
harina, agua y sal;
me diluyo en el pan (nuestro)
de los días que pasan sin pasar,
que pesan sin ser medidos
por la báscula del cuerno
del Unicornio.
Atragantados, obstruídos, impedidos
en el filtro que te canta
una y otra vez
en las noches de piedra
y guitarra al pecho.
http://www.youtube.com/watch?v=rDtPPgEVGV8
Y al final,
quiero verte de nuevo contenta
sigue dando vueltas
si aguantas de pie.
A la espera de una caída
de los precios
que no dejan de subir;
en estos “tiempos de crisis”
que se digieren amargos como el café
que ahora mismo me acompaña;
a mi, tostada por el tostador
de tus detalles y de tus lunares;
encendidos por los amperios
que dilatan y contraen tus pupilas
Fúlgidas, distantes, jóvenes.
A la espera de una caída
es así como yo, cuerpo
y por lo tanto:
harina, agua y sal;
me diluyo en el pan (nuestro)
de los días que pasan sin pasar,
que pesan sin ser medidos
por la báscula del cuerno
del Unicornio.
Atragantados, obstruídos, impedidos
en el filtro que te canta
una y otra vez
en las noches de piedra
y guitarra al pecho.
http://www.youtube.com/watch?v=rDtPPgEVGV8
Y al final,
quiero verte de nuevo contenta
sigue dando vueltas
si aguantas de pie.
viernes, 12 de junio de 2009
Dobladillos (y otros apaños)
.jpg)
(foto: Viggo Mortensen)A veces te pienso más de lo común
y trastocas el rumbo de los días,tanto si estás cerca como
si toca que no lo estés.
Procuro entre esos ratos que te
me apareces demasiado,
remediarme la ansiedad
a base de dobladillos (y otros apaños)
sobre la tela que teje
mi verano.
Y aún así,
te imagino una
y otra vez,
más real si cabe
y a mi lado
codeando los libros de junio.
Es ilógico intentar vencer en las guerras
sin alimentos y sin agua disponible,
pero se convierte en imposible
(diría algún sabio)
pretender lograrlo
sin bandera.
Y es por eso,
que resulta ridículo
pacificar mis fronteras
sin tenerte ni un segundo
por trinchera o por rifle;
sin tenerte, repito:
por bandera.
Para ondearte cada díá más blanco
y muchísimo menos contrastado,
Para ondearte cada día los trastos
que te sobrevuelan los abismos,
o lo que es lo mismo,
para ondear mis colores kamikaces
que tanto hoy te piensan.
http://www.youtube.com/watch?v=m9dHASa2Pt8
They say time will make all this go away
But it's time that has taken my tomorrows
and turns them into yesterdays
And once again that rising sun is dropping on down
And once again you my friend are now here to be found
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