Haruki Murakami- Tokio Blues

Recién llegado a Tokio, cuando empecé una nueva vida en la residencia, tenía un único propósito: tratar de no tomarme las cosas a pecho, mantener la debida distancia con el mundo. Nada más. Y decidí olvidar por completo la mesa de billar forrada de fieltro verde, el N-360 rojo y las flores blancas sobre el pupitre, la columna de humo alzándose desde la alta chimenea del crematorio, el pisapapeles con forma achaparrada en la sala de interrogatorios. Al principio, pensé que iba a lograrlo. Sin embargo, por más que intentase olvidarlo, en mi interior permaneció una especie de masa de aire de contornos impreciso. Con el paso del tiempo esta masa empezó a definirse. Ahora puedo traducirla en las siguientes palabras: “La muerte no existe como contraposición a la vida sino como parte de ella”.
Expresado en palabras, suena a tópico, pero yo en ese momento lo sentía como una masa de aire en mi interior. La muerte estaba presente en el pisapapeles, en las cuatro bolas rojas y blancas alineadas sobre la mesa de billar. Y nosotros vivimos respirándola, y va adentrándose en nuestros pulmones como un polvo fino.

Pneumonia - Björk

Get over the sorrow, girl
The world is always going to be made of this

You can trust in it
Unless you breathe in
Bravely

I adore how you simply surrender to high

And your lungs
They're mourning
TB-style

All the still-born love that could've happened
All the moments you should have embraced
All the moments you should have not locked up

Understand
So clearly
To shut yourself up
Is the hugest crime of them all
You're just crying after all
To not want them humans around
Anymore

Get over the sorrow, girl

muro 2.0

La indescriptible sensación de no ser uno mismo
y sin embargo soñar con reconciliarse
con el propio alma intacta
en su capacidad de amar.

La estupefacción de buscarse para no encontrase
o hacerlo siempre y una vez más
al borde del origen del precipicio
que fue querer sin contrato.

La necesidad de cortapisas a lo ilógico
de la estabilidad de la emoción
que ya no se me eriza
ni con lo bello ni con la vida.


What shall we use to fill the empty spaces
Where we used to talk?
How should I fill the final places?
How should I complete the wall?


(o sí)

Lacan y La vida de David Gale (Alan Parker)

Estilo Alan Parker impecable, cojea en emoción y predicibilidad. Conclusión: artificio delicioso, pero artificio.
En esta escena, el protagonista, David Gale, explica a sus alumnos de filosofía, la teoría de Lacan.


Vivir por sus deseos no los hará más felices
Lo que significa ser humano es esforzarse por vivir por ideas e ideales y no juzgar su vida por lo que han obtenido en función de sus deseos sino por esos momentos de integridad, de compasión, de racionalidad e incluso, de sacrificio.

AMÉN

Cita y autoayuda

Foto: Mark Seliger


"It's better to be hated for what you are, than be loved for what you're not."
Kurt Cobain


Cierto. Tan adolescente como noventero... como inteligente.
(En [otro] día como hoy, mucho más que necesario)
Gracias, Mr. Cobain.

Carl Sagan "Un punto azul pálido"

A 6 billones de km de distancia, la Tierra, fotografiada por la sonda espacial Voyager en 1990.


Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió sus vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilización, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.
La Tierra es un muy pequeño escenario en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades visitadas por los habitantes de una esquina de ese pixel para los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; lo frecuente de sus incomprensiones, lo ávidos de matarse unos a otros, lo ferviente de su odio. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.
Nuestro planeta es una mota solitaria de luz en la gran envolvente oscuridad cósmica. En nuestra oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.
La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos.
Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la tontería de los prejuicios humanos que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que jamás hemos conocido.

Carl Sagan, capítulo final de "Cosmos".




Para esta menda, todo un héroe,una sonrisa a la que seguir y un espíritu con el que conectar. Pasen los años que pasen y aunque lo propio sea la Medicina y no la Astrofísica.

Con admiración, respeto y cariño profundo, Dr. Sagan.

Fdo: Una parte infinitesimal más de ese pálido (y precioso) punto azul .

Croquis para algún día - Benedetti

(por ejemplo...éste)



(Para P, que me enseña cada día
las maneras de hacer frenar el Universo)


...hay quienes llevan consigo su escombro
y esta gris felicidad llega tarde
cada viviente es un sobreviviente
la pared que quedó después del sismo
con la foto en el marco el almanaque
detenido en su hoja chamuscada
hay quienes miran en los ojos son
los optimistas que renovaron su cábala
la ajustaron enmendaron tacharon
remediaron limaron mejoraron rehicieron
pero hasta en ellos existe una cautela
obligatoria
y como no hay glándulas que segregan
cordura
a nadie le queda un santiamén de delirio.

Sutra del Girasol (fragmento)- Allen Ginsberg

"(...)¿Pobre flor muerta? ¿cuándo olvidaste que eras una flor? ¿cuándo miraste tu piel y decidiste que eras una imponente vieja sucia locomotora? ¿el fantasma de una locomotora? ¿ el espectro y sombra de la que fue una loca y poderosa locomotora americana?
¡Nunca fuiste locomotora, Girasol, fuiste un Girasol!
¡Y tú locomotora, eras una locomotora, no me olvides!
Así que tomé el girasol delgado como esqueleto y lo tuve a mi lado como un cetro
y entregué mi sermón a mi alma y el alma a Jack también, a quien quisiera escuchar,
-No somos nuestra piel de mugre, no somos nuestra triste espantosa polvorienta locomotora sin imagen, todos somos hermosos dorados girasoles por dentro, benditos por nuestra propia semilla y desnudos peludos cuerpos de logros creciendo hacia locos negros formales girasoles en el ocaso, espiados por nuestros propios ojos bajo la sombra de la loca locomotora ribera puesta de sol Frisco visión sentada del anochecer en colinas de Latón.

Berkeley (1955)"


Irwin Allen Ginsberg (3 de junio de 1926 – 5 de abril de 1997) fue un poeta beat estadounidense nacido en Paterson, New Jersey.
Enlace entre el movimiento beat de los años cincuenta y los hippies de los años sesenta, compartió amistad con, entre otros, Jack Kerouac, Neal Cassady, William S. Burroughs, Patti Smith, Gregory Corso, Herbert Huncke, Rod McKuen y Bob Dylan.
La poesía de Ginsberg estaba muy influida por el modernismo, el romanticismo, el beat y la cadencia del jazz, además por su práctica del budismo Kagyu y su origen judío. Se consideraba heredero de William Blake y Walt Whitman. La potencia de los poemas de Ginsberg, sus largos versos y su exuberancia del Nuevo Mundo reflejaban la continuidad de la inspiración que reclamaba. Otras influencias incluían al poeta estadounidense William Carlos Williams.
En sus escritos y en su vida, Ginsberg defendía la libertad y la autenticidad. Muchos de sus poemas son extremadamente sinceros y directos.
Su principal obra, "Howl" ("Aullido"), es muy conocida por su frase de apertura:
"He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura".

Iggy Pop (por Annie Leibovitz)

Gugleando, me he encontrado estas imágenes de Annie Leibovitz.

James Newell Osterberg. Jr, más conocido como Iggy Pop, vestido de icono punk de los 70.

Lo cual me ha llevado a reflexionar sobre el concepto "icono" y a que esta estupenda afirmación de Germán Sierra es una aproximación perfecta al mismo:

" A nadie le interesa que el mundo sea transparente: lo que todos desean es verse reflejeados en él"

http://www.youtube.com/watch?v=IbLRf0j80wU

Mallo- "hay cosas que son imposibles de narrar"

(...)Es cierto, hay cosas que son imposibles de narrar, le dije a ella en aquel bar de aquella isla al sur de Cerdeña que se parecía a otro bar de las Azores. Por ejemplo, nunca escribo sobre sexo, quiero decir que nunca escribo sobre una escena de sexo con la pretensión de hacer sentir al lector lo más íntimo de una escena de sexo, y no por criterios morales ni estéticos, sono porque lo considero absurdo, le dije, Porque con el sexo ocurre lo mismo que con los sueños, son irrepresentables, nunca quedan bien llevados al papel o a la pantalla, siempre parecen falsos o ridículos, o cutres, o triviales, o risibles, o infantiles, se mire como se mire es imposible narrarlos por la sencilla razón de que ambos, sexo y sueños, son los actos más limítrofes de la expresión humana, lugares donde ya no estamos en nosotros, y eso los convierte en los actos más importantes del ser humano pero también en los más lejanos e incomprensibles, eso es lo que hace que intentar recrearlos equivalga a caer en el ridículo, pueden describirse, sí, como lo hace el cine porno con probada honradez, o como se cuentan lo sueños ante un psicoanalista, pero no recrearlos, le dije, y en ese sentido se parecen mucho a la Coca-Cola, sólo se parecen a sí mismos, y entonces ella en aquel bar , que se parecía a otro de las Azores, sin quitarse las gafas de pop-star que le ocultaban los ojos, me dijo, Siendo así, entonces la Coca-Cola ya se pare a algo más que a sí misma: se parece a los sueños y al sexo, tiene con ellos eso en común, ¿no?, y yo, a la espera de encontrar un contraargumento más o menos convincente cambié de tema, (...)

Agustín Fdez Mallo, Nocilla Lab.

Nick Cave- Far from me

For you dear, I was born
For you I was raised up
For you I've lived and for you I will die
For you I am dying now
You were my mad little lover
In a world where everybody fucks everybody else over
You who are so far from me
Far from me
So far from me
Way across some cold neurotic sea
Far from me

I would talk to you of all matter of things
With a smile you would reply
Then the sun would leave your pretty face
And you'd retreat from the front of your eyes
I keep hearing that you're doing best
I hope your heart beats happy in your infant breast
You are so far from me
Far from me
Far from me

There is no knowledge but i know it
There's nothing to learn from that vacant voice
That sails to me across the line
From the ridiculous to the sublime
It's good to hear you're doing so well
But really can't you find somebody else that you can ring and tell
Did you ever
Care for me?
Were you ever
There for me?
So far from me

You told me you'd stick by me
Through the thick and through the thin
Those were your very words
My fair-weather friend
You were my brave-hearted lover
At the first taste of trouble went running back to mother
So far from me
Far from me
Suspended in your bleak and fishless sea
Far from me


(A-COJONANTE...)

Anari (poeta/cantautora)

PIEDRAS (HARRIAK)
Te doy mi brazo
Tú solo coges la mano,
Aún así dices que no me tienes miedo
Cae blanca nieve de un negro cielo,
Cada uno se construye el muro a su medida.

Un montón de piedras me esperan bajo la cama,
Déjame refugiarme esta noche en la tuya.

Hay cosas que sólo se ven claras
En lo más oscuro de la noche;
Los peces y los miedos,
Hasta morir, no dejan de crecer y crecer y crecer.

Un día me comí un puente,
Piedra por piedra,
Para no ir donde tanto quería.

Te regalo un pez para que entiendas como crece, cuánta agua necesita para vivir, cuánta para respirar, acumulamos piedras y piedras detrás de los ojos: muros, caminos, casas, puentes… a fin de cuentas, piedras, cuerpos, ojos, preguntas, llaves y camas, como si sufriéramos de un síndrome de Diógenes emocional, menos mal que sembramos viejos sueños en nuevos cuerpos, entre cuyas piernas nos entregamos hasta olvidar quién somos, abrázame fuerte con tus muslos, no quiero volar. Te regalo un miedo para que entiendas cómo crece, cuántos tús necesita para respirar, cuántos yos para seguir viviendo.


Anari. IRLA IZAN (originalmente en Euskera)
http://www.expiral.net/anari/portada/

Paco Cifuentes-Lengua de Trapo

La lengua de trapo saboreando la huída
y el sabor de la sandía.

A ti
te salva tu gato,
imaginando espinas
para no oír tus mentiras

Y ahora si que no tengo nada
y creo haber ganado otra batalla
con mi intuición resoviendo
tu tangente entre tanta gente
y tus ojos de bruma
casi miopes,
mirándome.

Y cuéntame lo que ves,
sin acordarte de que crees
que tan bien conoces,
lo que tienes delante.
(Paco Cifuentes)



( Y sin embargo, de nuevo,
Hoy me amanece lo heterogéneo de la lágrima y la duda.
Fabricadas por tus miradas transformadas en ordinales,
(des)contadas con la palma del fracaso
del quererte en cualquier parte,
del odiarme en todas las carreteras.
Sin reconocerte ya casi nunca,
a ti que te tuve por timón y por bandera )

No surprises

(Poesía.... en estado puro.)

Como en la cama de un psiquiátrico dando vueltas.
Sin salida.
Atrapada entre las miradas que lo dicen todo
y las vías circulares de carril continuo.
Con el corazón a ralentí.

Poema a un amigo (Jesús Llorente)

Instinto de supervivencia

Amigo mío, tu último amor ha sido como el primero:conciso, apocalíptico, entreverado, altanero, envuelto en sus mejores galas, inexpiable, como un duque en bancarrota que le dice a su nieto preferido “algún día todo esto será tuyo”. Para ti fueron maniobras de tiro, para ella teoría de conjuntos. Y para ambos, ella y tú, un Goliat moribundo que nunca tuvo que enfrentarse
a un verdadero enemigo y terminó como un cobarde en una época en la que la lluvia todavía cancelaba una visita imprevista o un relato a medianoche.

Amigo mío, lo que nos sitúa en polos opuestos
es tu noción de la perseverancia. No eres más libre
al abandonar el hogar de tus padres para ocultarte
en una casa-árbol. No das instrucciones finales,
no sugieres primeros auxilios. Los aterciopelados cuerpos drenarán la mugre como delfines demasiado libres o demasiado estúpidos. La simetría nunca es sinónimo de asimilación. Todos estos días juntos pasan como los años
en la vida de un perro, el mismo que podía saber
en qué estabas pensando y lo que soñabas y sentías
al lamer tu cara cuando eras niño.

Amigo mío, el estribillo de esta canción no es fácil
de aprender. Lo que importa es que cada nuevo amor
podría ser el primero, o el último, un rascacielos que arde
del sótano al tejado sin salida de incendios. ¿Eres consciente
de que tú no inventaste el deja vu? Que apuñalar
la pared que compartíais nunca te mostrará un ángulo
nuevo, una vela prendiendo por los dos extremos, una nueva
inscripción en la piedra. Yo digo que tus manos serán siempre
grises antes de oscurecer del todo, que tus dedos
se mantendrán firmes a lo largo del poema, que
si no te hace sentir más desolado, lo que debo decirte

es que espero que seas bueno con todo el mundo siempre
y en toda ocasión,
amigo mío,
con solo algunas notables excepciones.

Hurricane

Es asombroso el gran número de canciones que tanto en inglés como en castellano, contienen la palabra "huracán/hurricane". Los estilos en los que se mueven éstas son variados... pero hay que decir que asusta el predominio general del rock n roll en ellas.

Ahí va la lista provisional de canciones que he recopilado hasta la fecha:

Rock you like a hurricane-Scorpions.
Como un huracán-Burning.
Hurricane-Something corporate.
Hurricane-Kyuss.
Asustando al huracán-Revólver.
Butterflies and hurricanes-Muse.
Catorce vidas son dos gatos-Fito&Fitipaldis.
Hurricane-Athlete.
Like a hurricane-Neil Young.
They call me guitar hurricane-Steve Ray Vaughan
Eye of the hurricane-David Wilcox.
Hello hurricane- Switchfoot.
Walking in a hurricane- John Fogerty.
Waiting for the hurricane-Chris de Burgh.
Lady Blue- Enrique Bunbury.


Y con motivo de tan festivísima ocasión... ahí va una de ellas...como no, canción de autor:

Canción para un viejo amigo

(...) "brindemos ahora viejo amigo:
que acabe este otoño y resuelva el misterio
del eclipse en tu pecho, que aún no nos rendimos.
De la noche aprendimos viejos sortilegios
que ayudan a conjurar
al reloj y sus espectros.

Sísifo abandona hoy su piedra en la cima
y el gato se duerme esta noche en tus brazos.
Quizás tengan razón y amar es doler
pero quién diablos quiere regresar
si lo que cuenta es aprender
que no está perdido aquello que no fue"


(y el otoño... va cayendo ...
otra vez pequeño pececillo)

Alanis Morissette (maestra)

"Ooh this could get messy
But you don't seem to mind
Ooh don't go telling everybody
And overlook this supposed crime"





Toda una declaración de libertad.
Como si escupir el dolor sirviera para algo.
Como si vomitar la calma tuviera sentido.


(creo que tengo que comprarme una guitarra)

Stranger song/ La canción del extranjero (LCohen/NV)

O como Leonard Cohen compone una de las canciones más hermosas escritas jamás, y años más tarde... un colega de Gijón le da un significado propio.






Es cierto, sé que todos tus amantes fueron
jugadores pretendiendo haber dejado el juego.
Conozco a esos hombres y no es fácil coger
la mano de alguien que quiere alcanzar el cielo,
alguien que quiere alcanzar el cielo.

Y al recoger el comodín que se
olvidó descubres que no te ha dejado mucho
más que nada. Él como cualquier
jugador se retiró cansado de esperar por
una carta aún más alta, como San
José buscando un pesebre,

Y un día con serenidad te dice que su
voluntad se debilitó con tu amor y tu
cobijo. Sacará de su cartera un viejo
horario de trenes y dirá: "te dije al
llegar que era un extranjero, te dije al llegar
que era un extranjero."

Pero ahora ves que hay alguien más que
esconde sueños y demás como si
fueran la carga de otro. Ya has visto a ese hombre
antes repartiendo cartas con su brazo de oro que
ahora está oxidado, y te ofrece juego a
cambio de cobijo, y canciones a cambio de cobijo.

Y tú odias ver a otro extranjero como
aquel primero haciéndote creer que ha
dejado el juego. Y mientras él oculta un as
adviertes un camino serpenteando como humo entre
la nieve, y de pronto sientes que envejeces.

Le dices que puede pasar, pero oyes algo y al
girarte ves la puerta abierta y nadie en ella.
Está junto a la ventana y no tienes nada
que temer, eres tú, mi amor, tú eres
la extranjera, tú mi amor, la única
extranjera.

Quise esperar, sabía que te
encontraría en este tren, ya es hora de ir
cogiendo otro. Entiende por favor que nunca tuve
un plan para llegar a este sitio o a cualquier
otro. Y cuando te habla así no sabes que
pretende.

Mañana podemos quedar bajo el puente o
junto al mar que se extiende hacia el infinito. Y
sube al coche-cama dejando el andén
vacío y entiendes que él nunca fue
sincero, que él no era aquel extranjero. Y
dices: "vale, bajo el puente es
perfecto."

Y al recoger el comodín que se
olvidó descubres que no te ha dejado mucho
más que nada. Él como cualquier
jugador se retiró cansado de esperar por
una carta aún más alta, como San
José buscando un pesebre,

Y un día con serenidad te dice que su
voluntad se debilitó con tu amor y tu
cobijo. Sacará de su cartera un viejo
horario de trenes y dirá: "te dije al
llegar que era un extranjero, te dije al llegar
que era un extranjero."

Salinas

Te busqué por la duda:
no te encontraba nunca.

Me fui a tu encuentro
por el dolor.
Tú no venías por allí.

Me metí en lo más hondo
por ver si, al fin, estabas.
Por la angustia,
desgarradora, hiriéndome.
Tú no surgías nunca de la herida.
Y nadie me hizo señas
—un jardín o tus labios,
con árboles, con besos—;
nadie me dijo
—por eso te perdí—
que tú ibas por las últimas
terrazas de la risa,
del gozo, de lo cierto.
Que a ti se te encontraba
en las cimas del beso
sin duda y sin mañana.
En el vértice puro
de la alegría alta,
multiplicando júbilos
por júbilos, por risas,
por placeres.
Apuntando en el aire
las cifras fabulosas,
sin peso, de tu dicha.