"Two of us sending postcards
Writing letters
On my wall"
Y es que hoy,
se me antoja homicida
la promesa de lo etéreo,
guardado con mimo
en botellas de trina de cebada.
Y meto en la nevera los minutos
que trascienden a las consultas,
con tus formas y ese vinilo
que rueda en mi cabeza
si tú te me apereces, presente.
Que no importa si ya no hay alma,
o si es que en verdad nunca la hubo
y era un pájaro que sobrevolaba las piedras:
Porque el humo de la harina que sube,
lo hace a costa de lo que cuesta
una entrada al concierto de tus bromas.
http://www.youtube.com/watch?v=Hs1HlZgNnHg&feature=related
qué maravilla.
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