Poema a un amigo (Jesús Llorente)

Instinto de supervivencia

Amigo mío, tu último amor ha sido como el primero:conciso, apocalíptico, entreverado, altanero, envuelto en sus mejores galas, inexpiable, como un duque en bancarrota que le dice a su nieto preferido “algún día todo esto será tuyo”. Para ti fueron maniobras de tiro, para ella teoría de conjuntos. Y para ambos, ella y tú, un Goliat moribundo que nunca tuvo que enfrentarse
a un verdadero enemigo y terminó como un cobarde en una época en la que la lluvia todavía cancelaba una visita imprevista o un relato a medianoche.

Amigo mío, lo que nos sitúa en polos opuestos
es tu noción de la perseverancia. No eres más libre
al abandonar el hogar de tus padres para ocultarte
en una casa-árbol. No das instrucciones finales,
no sugieres primeros auxilios. Los aterciopelados cuerpos drenarán la mugre como delfines demasiado libres o demasiado estúpidos. La simetría nunca es sinónimo de asimilación. Todos estos días juntos pasan como los años
en la vida de un perro, el mismo que podía saber
en qué estabas pensando y lo que soñabas y sentías
al lamer tu cara cuando eras niño.

Amigo mío, el estribillo de esta canción no es fácil
de aprender. Lo que importa es que cada nuevo amor
podría ser el primero, o el último, un rascacielos que arde
del sótano al tejado sin salida de incendios. ¿Eres consciente
de que tú no inventaste el deja vu? Que apuñalar
la pared que compartíais nunca te mostrará un ángulo
nuevo, una vela prendiendo por los dos extremos, una nueva
inscripción en la piedra. Yo digo que tus manos serán siempre
grises antes de oscurecer del todo, que tus dedos
se mantendrán firmes a lo largo del poema, que
si no te hace sentir más desolado, lo que debo decirte

es que espero que seas bueno con todo el mundo siempre
y en toda ocasión,
amigo mío,
con solo algunas notables excepciones.

si es que la hubiera.

Podría dar mil excusas
y alguna que otra explicación coherente
si es que la hubiera.

Y aún así sería tan inútil
como el perdón que reclamo
en cada hueco de tiempo
con el que se me obsequia.
Llamando a la puerta
de lo que se me antoja
roja cereza que sangra.

Dylan canta que hay un cielo
tras esa misma tabla y a mi
solo se me ocurre que detrás
hay soledad y Ocho meses y medio
de dudas inherentes a mi misma.

Dije que podría dar mil excusas
y ya ves, las estoy dando
¿donde queda el viceversa?
la explicación de tantos dramas innecesarios
es el poema que leía entre tus bromas.

Creep

cíclica. involutiva. incongruente.

y con el silencio del portazo resonando sobre los párpados.

yo sujetando el pomo,
tú aguantando el amor propio.

sin pertenecer al mundo que te contempla y te ríe.
con ganas de correr. como ella.

y entonces me detengo:
pedir perdón es útil si quieres romper cristales.

Hurricane

Es asombroso el gran número de canciones que tanto en inglés como en castellano, contienen la palabra "huracán/hurricane". Los estilos en los que se mueven éstas son variados... pero hay que decir que asusta el predominio general del rock n roll en ellas.

Ahí va la lista provisional de canciones que he recopilado hasta la fecha:

Rock you like a hurricane-Scorpions.
Como un huracán-Burning.
Hurricane-Something corporate.
Hurricane-Kyuss.
Asustando al huracán-Revólver.
Butterflies and hurricanes-Muse.
Catorce vidas son dos gatos-Fito&Fitipaldis.
Hurricane-Athlete.
Like a hurricane-Neil Young.
They call me guitar hurricane-Steve Ray Vaughan
Eye of the hurricane-David Wilcox.
Hello hurricane- Switchfoot.
Walking in a hurricane- John Fogerty.
Waiting for the hurricane-Chris de Burgh.
Lady Blue- Enrique Bunbury.


Y con motivo de tan festivísima ocasión... ahí va una de ellas...como no, canción de autor:

Canción para un viejo amigo

(...) "brindemos ahora viejo amigo:
que acabe este otoño y resuelva el misterio
del eclipse en tu pecho, que aún no nos rendimos.
De la noche aprendimos viejos sortilegios
que ayudan a conjurar
al reloj y sus espectros.

Sísifo abandona hoy su piedra en la cima
y el gato se duerme esta noche en tus brazos.
Quizás tengan razón y amar es doler
pero quién diablos quiere regresar
si lo que cuenta es aprender
que no está perdido aquello que no fue"


(y el otoño... va cayendo ...
otra vez pequeño pececillo)

Fosita esternoclavicular ( y otras advertencias)

Cuando estás de espaldas y te miro,
pasea la ráfaga de lo imposible
entre los papeles de la sala.
Y entonces te das la vuelta,
y encuentras mis ojos castaño claro
justo en frente de los tuyos
(que son casi de color negro).
Te sonrío como inconsciente,
y es ahí donde se escapa la razón
(entre los libros de la estantería).
Hoy me he dado cuenta de que
lo intuyes y que por eso reposas
tu cuerpo sobre la silla de esa manera.
Es tan fácil pasar las mañanas
martilleándote en silencio...
que llevo un maletín en la risa
por si tuviera precio
la ventana más alta que hay,
en tu camisa de rayas verdes.

Juncos y dunas

a P, por ser abedul
y sauce al mismo tiempo.




Cada uno vive
en el mundo que cree,
y cada uno cree
en el mundo que vive.
Y es por eso que
somos lo que creemos ser y
vivimos lo que creemos vivir.
Acurrucados bajo la mentira
de lo que figuramos como real.
¿Es el mundo un sauce
que nos reclama a su sombra?
¿O es acaso nuestro brazo
un tierno abedul que ante
la duda se balancea?
Siempre pensé que valía
la pena probar a ser junco
y mojarse a la orilla del agua.
Pero ahora sé que es
la vegetación la que me delimita
e imploro al desierto
que me entierre entre sus dunas
observando como todos,
la mentira de lo real;
agazapando con los ojos
lo que se extiende
tras la espalda y el pecho.



http://www.youtube.com/watch?v=8Fxk2JrZgvA

Alanis Morissette (maestra)

"Ooh this could get messy
But you don't seem to mind
Ooh don't go telling everybody
And overlook this supposed crime"





Toda una declaración de libertad.
Como si escupir el dolor sirviera para algo.
Como si vomitar la calma tuviera sentido.


(creo que tengo que comprarme una guitarra)

Disforia

Soñar es gratis,
soñar a veces, es odiar;
luego soñar es odiar
y por lo tanto
odiar también es gratis.

Por eso yo expongo
que odio y quiero
a partes iguales
y repartidas.

Y el balance sentimental
se divide en la tormenta,
que multiplica
el amor, el odio y la duda.

Stranger song/ La canción del extranjero (LCohen/NV)

O como Leonard Cohen compone una de las canciones más hermosas escritas jamás, y años más tarde... un colega de Gijón le da un significado propio.






Es cierto, sé que todos tus amantes fueron
jugadores pretendiendo haber dejado el juego.
Conozco a esos hombres y no es fácil coger
la mano de alguien que quiere alcanzar el cielo,
alguien que quiere alcanzar el cielo.

Y al recoger el comodín que se
olvidó descubres que no te ha dejado mucho
más que nada. Él como cualquier
jugador se retiró cansado de esperar por
una carta aún más alta, como San
José buscando un pesebre,

Y un día con serenidad te dice que su
voluntad se debilitó con tu amor y tu
cobijo. Sacará de su cartera un viejo
horario de trenes y dirá: "te dije al
llegar que era un extranjero, te dije al llegar
que era un extranjero."

Pero ahora ves que hay alguien más que
esconde sueños y demás como si
fueran la carga de otro. Ya has visto a ese hombre
antes repartiendo cartas con su brazo de oro que
ahora está oxidado, y te ofrece juego a
cambio de cobijo, y canciones a cambio de cobijo.

Y tú odias ver a otro extranjero como
aquel primero haciéndote creer que ha
dejado el juego. Y mientras él oculta un as
adviertes un camino serpenteando como humo entre
la nieve, y de pronto sientes que envejeces.

Le dices que puede pasar, pero oyes algo y al
girarte ves la puerta abierta y nadie en ella.
Está junto a la ventana y no tienes nada
que temer, eres tú, mi amor, tú eres
la extranjera, tú mi amor, la única
extranjera.

Quise esperar, sabía que te
encontraría en este tren, ya es hora de ir
cogiendo otro. Entiende por favor que nunca tuve
un plan para llegar a este sitio o a cualquier
otro. Y cuando te habla así no sabes que
pretende.

Mañana podemos quedar bajo el puente o
junto al mar que se extiende hacia el infinito. Y
sube al coche-cama dejando el andén
vacío y entiendes que él nunca fue
sincero, que él no era aquel extranjero. Y
dices: "vale, bajo el puente es
perfecto."

Y al recoger el comodín que se
olvidó descubres que no te ha dejado mucho
más que nada. Él como cualquier
jugador se retiró cansado de esperar por
una carta aún más alta, como San
José buscando un pesebre,

Y un día con serenidad te dice que su
voluntad se debilitó con tu amor y tu
cobijo. Sacará de su cartera un viejo
horario de trenes y dirá: "te dije al
llegar que era un extranjero, te dije al llegar
que era un extranjero."

serena

a P, V, I y T.
por la vida
(y otros cafés importantes)


se va el amor y llega la calma,
y con ella la pereza
reencontrada de ser otra
para no ser nunca una misma.

se va la fe y llega el cierzo,
y con ella la marea
abanicada de ser luna
para iluminar de horas la llama.

se va el aceite y llega el hierro,
y con él los óxidos
nacidos de arrancar naranjas
para acostar al sol teñido de añiles.

se va tu espalda y llega la nuca,
y con ella el pecho
palpitando de soñar distancias
para encontrarte en los segundos.

se va mi voz y llegan tus oídos,
y con ellos el aura
embebida en el testamento incierto
para tenerme para siempre:

enganchada a la duda
y al sudor
de lo que es libre y gratuíto.

http://www.youtube.com/watch?v=i9rYtCfKyWY