love is a Touch-AND...

Esperarte.
Con la ropa interior rozándoseme
los encajes de los sueños.
Y la brisa, alimentando
los poros que se erigen
en ejércitos de huracanes
que me elevan.

Descendiendo.
Al compás debussiano con carácter
de blastocisto en mutagénesis.
Y convertirme en difonista
de la vida que me tramita
a chorros el viaje
que significa palparme,

la humedad del cono alcalino
de profundidad aún no determinada.
Jack Costeau en travesía
hacia los abismos de la médula
que se deposita en el fondo
de todas las veces
en las que aquí no te acuestas.